Vierten tus venas
sangre de la tierra misma.
Cìclope de piedra
te elevas con desgano
y permaneces iracundo
entre terribles masacres.
Palmo a palmo, tu extructura
es testigo permanente
del dolor de tu gente,
la matanza del inocente.
Tus formas primitivas
se ahuecan en la congoja,
y tus manos temblorosas
apenas rozan el cielo teñido.
Nubes de desolación
derraman gotas de hastío
y el horizonte encendido
de llamaradas de llanto.
¿Eres obligado a mirar
solo bajezas?
¿No fuistes creado por
dudas del destino para
Formar otro paisaje
que alterne el brillo
Y el regocijo?
Monumento ingrato.
Eres efecto y vacío
de lo que la guerra
misma ha provocado.
En cada piedra,
En cada roca
Hace un caído.
Palmo a palmo eres testigo
del dolor de tu gente.